Embriaguemo-nos, pois!

Sou, definitivamente, uma incógnita a mim mesmo. Não sei lidar com a solidão. Não sei, não consigo e não suporto ficar sozinho. Mas não sei lidar com as pessoas. Posso parecer gentil, posso até ser simpático, mas não consigo manter uma relação. Seja de amizade, de amor, de sexo. Não sei, simplesmente. Sempre passo impressões erradas, sempre machuco, sempre esqueço que estou lidando com outra pessoa. Sempre faço o que não deveria. Ou faço o que eu acho que deveria, mas também não lido bem com a realidade... O que acho nunca é o que é.
Eu não sei viver, definitivamente. Não leve a sério o que eu digo, não acredite no que eu digo. O que eu aparento não é o que eu penso. O que eu digo não é o que eu penso. Eu não sei o que eu penso, então também não tente entender.
Eu não sei gostar de ninguém. Não sei o que fazer quando alguém gosta de mim. Se o amor é sincero, recíproco, eu vou e fodo com tudo. Faço qualquer merda homérica, pra estragar tudo. E, se eu desisto de gostar de você de uma hora pra outra, não é porque eu não gosto mais de você. É que eu cansei de tentar organizar o que sinto, cansei de conviver com o que sinto dentro da minha cabeça.
Por isso:

Embriaguem-se
Chales Baudelaire


“É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vega, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso" Com vinho, poesia ou virtude, a escolher".

O que eu vejo? O que você vê?

Não tenho o que dizer, não tenho o que fazer. Nunca soube como dizer o que sinto, nunca soube como sentir o que digo. Espero que você me entenda, mas você sempre me entende. Mesmo quando não sou claro. Mesmo quando não tem como entender o que digo. Porque eu não me entendo... Eu me confundo tanto, me contradigo e não te digo. Eu sinto sua falta, mas sua presença me incomoda. E tem sempre uma garrafa, um comprimido, umas pessoas. Eu não sei quem são essas pessoas, mas eu estou sempre lá. Eu não sei como chegar lá e eu não sei como sair daqui, mas estou sempre entre. Entre suas pernas, entre seus lábios, nas suas palavras... Eu não sei como cheguei lá, não sei como saí daqui.
Essas grades deveriam ser mais resistentes. Essa janela deveria ser mais alta. Foi sensato quando disse que uma casa seria mais segura que um apartamento. Alturas tentam. Pernas tremem. E minha cabeça dói, como doem meus olhos, minhas mãos e eu não sei. Como nunca soube o que dizer. Nunca soube como dizer, e eu tenho tanto pra contar... Mas minhas histórias te enchem o saco. Minhas histórias deveriam estar em vermelho, em branco. Minhas histórias não deveriam ter tantas cicatrizes. E você conta cada uma delas, você fez algumas delas. Minhas marcas não te marcam porque você não as vê no espelho. Você não precisa conviver com isso. Você não precisa ver o que eu vejo, minha cabeça não se abre pra você. Minha alma não tem cor nos seus sonhos. E eu quase não sonho... A realidade é tão difícil, como é difícil saber quando é real. Eu nunca tenho certeza.
Eu nunca tenho certeza, mas eu tento. Eu erro tanto, tanto... E tudo o que eu faço, tudo o que eu digo, você deveria saber que é mentira. Você me conhece, deveria conhecer minhas mentiras. Mas eu não minto pra você... E você sabe. O que eu te digo é verdade, porque é pra você. Eu não sei em quem acreditar. E esse medo de ter feito... Esse arrependimento de não ter feito... Tenho medo de você descobrir o que nem eu sei, de você me odiar. Você deveria me amar tanto! Onde foi que erramos? Onde foi que errei? Mas você não entende nada do que eu digo. E eu me contradigo tanto! Não ouça o que eu digo, não veja o que eu faço. Não sinta o que eu sinto, só fique comigo essa noite... Não fuja, você é tão importante pra mim! Mas você não fugiu, você não saiu escondido. Você nunca esteve aqui. Você nunca esteve verdadeiramente aqui, como eu também não.
Vamos sair, vamos beber, vamos dançar. Me faça esquecer! Amanhã pensaremos, amanhã seremos quem você quiser, mas hoje eu não posso pensar... Hoje eu não posso sentir, vamos? Me leve pela mão e me empurre na escada. Eu nunca pedi muito de você, mas você só me ofereceu o que eu não queria... E você queria tanto. Tanto de mim, tanto de você. Você não quis acreditar, eu não quis te convencer. As coisas são mais fáceis se não são explicadas. Se não são explicáveis. Vamos, me tire daqui. Leve-me pela mão e me guie, seu caminho deve ser mais agradável que o meu. Qualquer caminho deve ser mais agradável, se não for o meu.
Ora, vamos, me tire daqui...

Eu nunca guardei rebanhos, mas é como se os guardasse.

Não quero, como Coralina, cantar a beleza sutil do cerrado.
Tenho agonias demais pra um único nome. Não sou Fernando e não sou mais de uma Pessoa.
Não cantarei o vinho Byroniano ou o haxixe de Rimbaud.
Não chorarei a morte de Álvares, nem a decomposição de Augusto dos Anjos.
Não reclamarei a vida gauche de Drummond, não me chamo Raimundo e meu mundo não é vasto.
Não sou príncipe em meu pequeno mundo, não cativo ninguém.
A minha náusea não é da existência de Sartre.
A peste de Camus não me pegou.
Não cometi crime nem fui castigado, não sou idiota!
Não sou Maquiavélico e minhas orgias não são Sádicas.
Minha alma não é feminina e meu sofrimento não é o de Lispector. Minha hora não é de estrela.
Não sou grande, nem sequer mentecapto.
Não sou velho nem casmurro, e minha amante não tem olhos de ressaca.
Não conheci as veredas do grande sertão.
E, meu caro Watson, nada é elementar.
Não calcei sapatos de cristal, não comi maçãs envenenadas e meu final não foi feliz pra sempre.
Ninguém me contou mil e uma histórias.
Meus moinhos não são dragões e eu não sou cavaleiro. Nem solitário.
Não enfrentei o inferno nem o alcancei o paraíso de Dante.
Não matei meu pai, não desposei minha mãe, não enfrentei esfinges.
Minha história não é uma odisséia.
Minha histeria não é freudiana.
Não estou esperando Godot.
Não gosto de apanhar, não sou engraçadinha, menos ainda ordinária.
Minha vida privada não é uma comédia.
Não acordei uma barata, não enfrentei um processo nem procurei um castelo. Nunca escrevi cartas ao meu pai.
Não fiquei cego, não conheci Cristo nem fui duplicado. Minha morte não é intermitente.
Meus feriados não são de mim mesmo, minhas mortes têm nomes.
Não sou Lorena, não sou Capitu, não sou Vira Mundo, não sou Jesus Cristo e nem sou Madalena. Meu sobrenome não é K.
Meus morangos ainda não mofaram, minha idade ainda não é de razão.
Minha maçã não está no escuro.
A leveza do meu ser não é insustentável.
Minha solidão ainda não tem cem anos.
Não tenho espada, não tenho cavalo, não tenho escudo. Meu povo não é o das fadas. Meu Graal não é santo.

- Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?
- Deixa disso, camarada. Me dá um cigarro!